... comme on sort d'un tunnel enfumé, avec odeur souffrante de soufre
J'espère que l'été s'est enfin décidé à y venir
Je pense à ce début d'été comme à un congrés de serveurs de cafés portant sur des plateaux
des coupes de champagne remplies à ras bord de TNT.
-Joli ballet, non ?-
Musique et paroles sont des condamnés eux-mêmes
Et puis, les nuits, les nuits qui s'étiraient, quelquefois, nous surprenant faux-voleurs des escaliers, empêtrés dans de substiles histoires de clés.
Les nuits, plongeurs à la recherche de la clarté des grottes sous-marines.
Ici, les îles. Ici Ithaque. Ici le soleil coup de poing. Écrasés. Débordés. Les îles.
Milos> : plaka, village dominant des roches volcaniques, précipités en désordre vers la mer. Insultés par des femmes en noir. Insultés par des petits enfants : "Fia ! fia !" (Fuyez ! Fuyez !)
Siphnos> : des comptoirs à touristes. Tout se paie cash et en anglais. Nuit étoilée dans une oliveraie encombrée de boîtes de Coca Cola. À côté de nous, un groupe chante et joue à la guitare Simon et Garfunkel.
Sériphos> : Village d'Ana Hora, haut perché, où nous rencontrons Mitsos, boulanger herboriste qui pour faire connaissance m'aborde deux branches d'herbes rares à la main. Plage perdue. Planches. Promenade dans les collines entre les touffes d'herbe rare.
Ergine> : promenade à vélo entre les eucalyptus. Mer de feu.
Keffalonia> : en Céphalonie, abondance, abondance, abondance ! Cyprès en forêts, oliviers moutonnants, marchés aux fruits rouges, immenses plaines, vallées, montagnes...
Ithaque> : petit St Trop vite franchi, tuiles brunes, oliviers, mer. Douceur d'être. Temps étiré, longues jambes molles, élastiques. Œil ouvert, œil fermé, Ithaque.
Vacances : bêtes avides se nourrissant chacune de onze mois.
Il parait qu'il existe un dragon fabuleux et végétarien, le beau monstre liberté ?
Je cherche encore sa grotte.
Amitiés.
