Jadis,
Dans son roman blanc, Piotr, vaincu, mais amical, lisait un journal qu'il publiait sans fin.
Mirobolant synopsis pour un roman pour lui, primordial, quasi vital.
Il aurait tant voulu sortir sa narration, son illumination, son script,
Pour brandir sa jubilation au grand public.
Pourtant, son polar fut mis au corbillon.
Trop tard pour lui.
Trop tôt pour nous.[1]
On m'oublia,
On m'ôta d'un trait,
Pourquoi donc !
Sinon pour qu'au fond, mon corps soit là,
Au bord du bar, à cran du couteau, marginal ou cinglant.
Plat, jamais !
Rond, toujours, colorant fonds obscurs.
Las, non.
Noir, oui.
Bon, ça suffit, un coup ça va, mais là, on m'abat... au culot.[2]
Bravo !
Il fallait avoir un grand cran pour gravir tous soucis ou tracas,
Mais sans confusion ni complication
Ton madrigal fut un haut fait,
Ou fit un tabac, au choix.[3]
