C'est un petit bistrot de quartier, avec ses habitués, ses paumés, ses joueurs de cartes et ses gars un peu loufoques.
Un des types assis tout au fond est atypique.
Généralement, il commande un petit noir puis le regarde fumer pendant de longues minutes. Immobile.
Il prend alors un air inspiré et dit :
- Tu es à qui, kawa ?
Le plus amusant, c'est ce que ce gars est motard et que sa rugissante Kawazaki rouge se trouve toujours devant la devanture du bar. Fidèle engin de mort, comme sa vie, comme sa naissance.
Il est comme ça. Il hait comme ceci.
Entre folie et ringard jeu de mots.
