Flash back. Pour l'instant, il boit du plaisir dans un samovar chinois. Son look s'inscrit dans la conclusion du synopsis. Il finira ainsi : Don Juan saoul, bijoux d'or, parfum ringard, cuir roux, tabac froid, drap chatoyant, satin gris sur son dos, coït sans amour, cul nu. Pourquoi avoir dit oui au script du chinois ? Pourquoi l'immoral a-t-il fui dans la nuit ? Pourquoi vouloir finir ainsi à Hong-Kong ? Pourquoi aujourd'hui ? Sans illusions ? Pour un frissons à vingt dollars ? Pourquoi Wong Kar Wai ? Pourquoi Bacri sans Jaoui ?
Fondu au noir. Il gît là, sur un lit rond, pantin poussif, sans fils aux doigts. Il a joui d'un trait, sans voir l'illusion, son phallus riquiqui tout mou dans sa main.
Voix off
La nana dit : "Mon minou, tu vas dormir à tout jamais !"
Zoom avant.
La doña sourit, mais d'un rictus mauvais. Soupir noir, dur, malsain. Un flash. Son cou puissant, minois aux abois, cils au mascara.
Gros plan sur un poignard long qui surgit… Qui luit… Signal pour fuir… L'affront subi… Un public ripou qui applaudit… Vibrato malsain… Un choc dans son dos.
Un soupir… Un cri.
La mort qui surgit dans la nuit.
Un coup fort, puissant, assassin … Sans pugilat… Du sang… L'oubli… La fin dans un instant.
Myosotis sur un divan. Un air au piano. Un tango. Un hidalgo. Madrid.
Clap final.
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