Le type portait un papillon et la fille était en nage d'avoir trop attendu qu'il fasse la planche.

On disait de lui, qu'il était soûlot. Il piquait du nez et se retrouvait très vite en apnée. Et ce n'était pas du sommeil, croyez moi !

- Embrassons nous, dirent-ils. Ils se dévisagèrent comme un varech épie une œuvre. Avec tentacules et bruits de succion.

- Le tirant d'eau déviant, il se mit à quai, leva le foc et ils s'en allèrent sous les champs alizés. Sans livres. Juste la main. D'une, il en fit du limon à l'envers.

C'était une humide soirée de marinade, de poulpe et de champagne qu'on sable avec une épée horizontale. Un peu salée cette soirée et iodée comme si on allait en manquer. Le lit ode. Elle se mouilla d'ambre solaire et ils s'endormirent.