Il est des matins si embrumés
Que nos pas s'assemblent tel un prisme diffracté

Sommes-nous fidèles à nos saveurs d'épices ?
À nos rêves enfouis,
À nos visions nocturnes ?

Antan
C'étaient l'île, le sable et l'horizon courbe.

La plage d’argent - Corse

C'était la fleur de sel accrochée aux rochers
C'était l'iode qui suintait sur la peau
C'était la musique improvisée, oiseaux fous de passage
Les rythmes endiablées, le petit matin, les étoiles…

Enfiévré je repense à cela
Et j'entends la pluie sur les carreaux

C'est magique la pluie.

Ça ressource.