Adieu Venise Provençale !

Quelle heure était-il donc ?

Sa montre était arrêtée. Les aiguilles tournaient à l'envers. Il était temps d'affûter la lame pour satisfaire le contrat. À midi trente, tout devait être réglé.

À l'ombre du bougainvillier, Jean regardait le couteau numéroté acheté à Millau. Son outil de bureau. De bureau ou de bourreau c'était un peu en fonction des journées et des billets qui filaient dans sa poche.

L'anneau gravé maintenait l'acier tranchant. Le gars caressait avec son index le manche en buis. Bois dur et lisse comme la chaleur. Sensualité. Un éclair gicla, une blessure béante de lumière. Une passante. Il souleva la corde qui retenait le pointu à quai. Actionna le moteur et sortit lentement du port. La fille opina de la tête et prit une photo.