Quelle heure était-il ?
16h00/16h30 sans doute.
Le soleil inondait l'avenue qui part du Vieux Port et qui sans effort exagère. La petite musique lancinante du manège nous ramenait un peu à la période des fêtes de fin d'année. Flonflons minaudants et lumières qui piaillaient de petites lucioles multicolores.
Le gars marchait, tête baissée. La fille l'attendait. Elle regardait de l'autre côté de la rue comme si elle n'avait pas été bien informée de l'endroit d'où il allait arriver. Elle était en colère mais ça passe…
Cela faisait au moins une heure qu'elle poireautait ainsi. Se dandinant d'une jambe sur l'autre. Elle commençait à se dire que le type était un sale bonhomme, qui ne respectait pas grand-chose, un type qui jouait de l'AK-47 comme on sirote une mauresque à l'abri du Mistral devant le Quai des Belges… Vous voyez le genre… Mauvais genre à n'en pas douter.
Le flic était là. Prêt à l'interception en flag. Son déguisement avait de quoi surprendre mais c'était finement joué. Une sorte de travestissement en femme d'un certain âge, corsaire blanc sur les mollets, sac en bandoulière, menottes dans la main droite habillement dissimulées dans un baluchon de cuir. C'était la fine fleur du GIPN. Une figure mythique, un type idolâtré pour ses interventions en immersion.
Mais rien n'allait se passer comme cela avait été prévu dans les bureaux du SRPJ.