Sur les trace de la Déesse Cybèle, j'ai marché le long de chemins caillouteux, horizon incrusté d'arbres, de chèvres sauvages, de montagnes aux couleurs jaunes, vertes, rouges et ocres.
La musique du vent, des cigales, des clochettes, des bêlements et des cris de bergers.
Ici, une source chaude chargée de soufre, sortant du cœur de cette terre volcanique, brûlante. De jeunes gens un peu hippies se couchent près des fumerolles, colliers cliquetants, foulards noués sur des cheveux défaits, sonorités de bracelets multicolores aux chevilles et aux poignets.
Là, une lumière qui s'engouffre le long d'une cataracte profonde. Des personnes y nagent dans une eau vert sombre. On chemine le long d'un torrent au lit immense. On y raconte sa colère foudroyante, tueuse. Je trouve mon chemin en passant sous des branches d'arbres, petits sauts de pierre et pierre, crissement de fougères ancestrales, goût de prunes, musique d'un bouzouki, un berger m'observe, rythme frappé par la paume de la main sur une table en terrasse.
